他取出刻录盘，举过头顶，让月光照在光滑的表面上。
“听着！”他的声音不大，却穿透了合奏的间隙，“这不是结束！这是我们重新学会说话的第一天！”
人群静了下来。
“音乐从来不是奢侈品，不是装饰品，更不是死去的艺术！它是我们的神经突触，是我们对抗遗忘的抗体！只要还有人愿意发出真实的声音，世界就不会真正灭亡！”
他将刻录盘交给小提琴女人：“把它传下去。找到更多人。教会他们倾听，教会他们发声。不要等大师，不要等政府，不要等救援??我们自己就是救援。”
女人接过盘片，紧紧抱在胸前，眼中泪光闪动。
范宁又转向老人：“您还记得多少童谣？多少民歌？多少街头吆喝？把这些都录下来，哪怕走调，哪怕残缺。它们是种子。”
老人点点头，握紧节拍器。
“还有你，”他看向口琴少年，“去地铁隧道，去废弃教室，去找那些被丢弃的乐器。修不好没关系，让它发出一点声音就行。每一声都是抵抗。”
少年挺直脊背，敬了个滑稽却庄重的礼。
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