他立刻拨通林妍电话：“准备设备，我们要去中国最北端。”
“又要走？”林妍的声音带着疲惫，“上个月你刚从云南回来，医生说你心律不齐，得休息。”
“可他们等不了。”孙健望着窗外渐暗的天色，“你知道最可怕的是什么吗？不是不说，而是他们已经忘了‘想说’这件事本身。一旦语言死了，灵魂也就开始冬眠。”
三天后，他们踏上了前往漠河的旅程。飞机、火车、雪地摩托，最后徒步穿越一片被暴雪封锁的原始林区。零下三十八度的寒风像刀子一样刮过脸颊，呼出的气息瞬间凝成白霜挂在睫毛上。当北极村那座孤零零的教学点出现在视野中时，整个村庄正被一场突如其来的极光笼罩，绿色光带在夜空中缓缓流动，宛如神明低语。
教学点是一座低矮的木屋，屋顶压着厚厚的积雪，烟囱冒着微弱的青烟。门推开时，一股混合着煤炉味和旧毛衣潮湿气息的暖流扑面而来。那位代课老师姓陈，四十出头，脸上刻满风霜，见到他们只是点点头，没多说话。
教室里，五个孩子围坐在火炉旁，眼神呆滞，动作迟缓。听到脚步声，其中一个男孩轻轻“嗯”了一声，便再无反应。墙上贴着褪色的拼音表和一幅手绘地图，写着“我们的祖国”，角落里还挂着一个破旧的铃铛，据说是以前下课用的。
“他们不是哑巴。”陈老师低声说，“去年冬天还能唱歌，讲童话。但今年雪特别大，封山五十多天，快递断了，信没人寄，连广播都听不清。慢慢地……话就越说越少。”
孙健蹲下身，拿出便携录音机播放一段来自海南三亚某小学的声音：“喂！北极的小朋友，我们这儿沙滩可暖啦，海浪天天唱歌给你们听！”接着是一群孩子嘻嘻哈哈模仿海鸥叫的声音。
没有反应。
他又试了一段新疆喀什孩子们跳麦西来甫的节奏录音，鼓点欢快，歌声热烈。其中一个女孩手指微微动了一下，像是想要拍掌，却又停住。
林妍轻声问：“要不要试试‘喊魂曲’？”
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